"Não tem jeito, ele não responde mesmo...."

Um dia descobrimos que o que é certo e errado é relativo. Isso incomada a tranquilidade de qualquer ser humaninho que principia em vida, pois aquela certeza advinda do saber que vermelho é vermelho, e rosa é rosa, sucumbi lentamente. Chamam isso de amadurecimento, e é perturbador saber que muitas vezes é com ódio que se ganha uma batalha, que é com gana que matamos deuses e repelimos tradições. Já me é indiferente saber as cores de suas púpilas.

Gostaria que ela soubesse o quanto a amo, que estar longe é melhor do que estarmos juntas, pois do contrário, nem eu, e nem ela nos levantaríamos. Eles me chamam de cínica, e é triste concordar com tal assertiva bem na hora em que compro um batom - quem nos ama nos machuca. Eu disse a ela no telefone: "Por favor, não me ligue mais, aguente as pontas e seja o seu próprio Teseu". Desliguei e voltei a dormir. Te amo, querida, peço que faça o mesmo: abaixe a cabeça mas não mais por temor e admiração, mas sim por ter aprendido a nojenta politicagem. Decida como decidi - e faz um tempo: "Ninguém nunca mais colocará as mãos na minha coleção de frascos vazios de perfume"; "Ninguém".

O que é certo, o que é errado, não pense nisso querida, é como aquela heroína do filme: se Buda aparecer, mate-o.
Comibine-se consigo mesma, comece com o que tem: os cacos, as mágoas, os dois filhos, a vida que nunca se realizará. Reivente-se. Saia de dentro dos sonhos e desperte, e para tanto, dou uma dica, seja exuberante e apenas ofereça somente à você o brinde.

DO TERCEIRO PRO QUARTO (se caio, rapidamente saio do buraco)

Recuperar o folêgo.

Os dias passam
A novidade persiste
telefonemas raros
atestam o desdobramento do fenômeno.
Nem eu mesma participo,
e é estranhamente belo saber
que você
é a sua própria substância
e que
para tanto,
estrututar-se
no mistério
é o dilema pra levantar a casa.

Destino? Liberdade?

Duas vias -
até o caminho do meio depende das duas benditas vias
Pque é valioso escolher?
Quando uma história começa e quando esta termina?

(garotinha, vai dormir...)

Liberdade de ser o que o coração deseja
a revolução deve ser silenciosa
pois a verdade só reverbera no infinito
cabendo a nós estremercemos ante a Beleza.

TODAY

Como queira, era o que você dizia miando, mas isso já faz um tempo, agora é segunda e chove. As vezes os anos passados ficam presos na gente, e burramente ficamos cegos com o presente. Achava que pensava em você.

Agora, há café em cima da pia e obrigações indesejadas, os cheiros são outros, assim como a vizinhança que antes não percebia, me estende o convite de aceitar um gato da televisão à cabo. A cabo? E o novo diz: você sempre foi assim? No silêncioé que me dou bem: "Large" Me desajeito, não queria encarâ-lo, era lindamente cruel saber que se pode ser feliz de uma hora pra outra, que nada falta, e que a amitriptilina e o lexotan ficariam apenas pro charme.

Não são mais miados. Um dia, num dos episódios dos Simpsons, vi um cara que dormiu anos até acordar numa bela manhã e descobrir que os hits tinham mudado; não era mais Ace of base. Isso é mais comum do que imaginamos. E agora são urros.

"Quer vomitar?" Depende. Entrei, fui até a sacada, voltei pra sala e esperei de mim qualquer coisa, menos um pensamento burro. Aí é fácil de se trair. "Quer que eu te acompanhe?" Funcionar no automático é a solução, o instinto é o que me desenrosca do furduncio, e aceito sem saber o que sempre quisemos. É ele que eu amo.

ALL YOU NEED IS LOVE

Sem metáforas, sem adjetivos: o que deseja?
Tente responder abruptamente,
deixe a violência participar
como fazem os cavalos,
como arreganharam-se as vítimas
ancestrais de alguma Europa Perdida ou Japão Feudal.

Simbolicamente diria: uma alfaiataria,
mas isso seria uma compreensão intuitiva
que permite e não se questiona -
o alcatrão não é uma mistura de cores?

Além da razão e do amor,
sempre pediram demais da gente
ao começarmos por nós mesmos:
gerações, batalhas, fomes, a mestiçagem sanguínea

O amor diria de uma só vez,
love, love is my season...

FIM DE 2005

Estar presente em todos os centésimos de segundo de um momento de vida: passado, presente, futuro - simplesmente unos. Fechados. Redondos.
É a sua história de vida em uma só ferida, que por sua vez, também é a própria cura.
Sairia exasiado desta experiência? Good clean Fun? No drugs?

O horizonte risca sem fim a abóboda laranja de um final de tarde em Araçatuba.
Como se ali, bem no monte alto, todos os eus se encontrassem, e juntos, um a um, diferenciados apenas por uma leve gradação de cores - assim como as escamas de um peixe - dançassem, o que talvez se possa dizer, a eternidade.

Ai, esses eus que começam a dar as mãos!

A MAIS VELHA

Se ainda existe o que sempre foi dado,
convidado, oferecido de parto profundo

nenhuma semente esgotará a tua possibilidade:
montará em vetanias, guardará o ouro debaixo da língua,
atravessará as arredias escarpas da autenticidade

pois é guerreiro e basta um músculo,
é homem e gosta de retornar
com as mãos cheias de perfumadas raízes...

É filho, irmão, amigo, que sabendo ser pequeno
sabe-se grandioso - não por pura ousadia , mas
pra provar o seu precioso dom de viver.

"E o emblema do fim é o esquecimento. Pois esquecer é igual a perder a identidade, a deixar de ser quem é. É ser devorado pelo grande Jaguar de cor azul-celeste e dissolver-se na multidão indistinta das grandes metrópoles".

A OUTRA

O bom era saber que ele sempre estaria ali, estendidinho com torradas na mão, fazendo palhaçada com o pano de prato, torcendo pra que o domingo fosse menos cruel com a gente: só tínhamos esse dia pra nos termos.

"Senta aqui", era como começava pra me consolar. Gostavamos da fragilidade e da cumplicidade, encenavamos papéis pré-estabelecidos, como se há pouco cada um tivesse decorado o roteiro do dramalão: ele era o homem sábio, pai, namorado que viera pra me salvar, pois sendo eu a desprotegida, nada era no mundo sem um varão...

E sentava no seu colo, e a dor apertava, e como um desfibrilador ele massageava meu coração com suas piadas espirituosas... Passava as mãos no meu cabelo, apertava o meu nariz pra tirar a coriza; lambia. E eu ria, e batia nele de tanta paixão, de agradecimento por ser Páscoa e na cidade, na grande cidade, cheia de pessoas, fantasmas e televisões, o que importava, o que irradiava, era termos um ao outro. Estaríamos sempre ali como um foto.

UMA DELAS

Perguntava-se quanto tempo ainda sentiria aquela tristeza. Mais um dia? Dois? O suficiente já deixara insuportável prosseguir em seus afazeres - precisava acabar o almoço antes que ele chegasse. Quanto tempo há dentro de mim?, foi uma pergunta absurda que fez a si mesma, mas gostou, cultivou, e por alguns instantes picar os tomates se tornou póetico. Poesia era o que a devorava timidamente desde a infância - não gostou deste pensamento, murchou a boca, e suspirou, era pretensioso demais, afetado demais, esvaia toda a potencialidade que tinha para o amor, para o pleno.

Mas era uma macaca. Uma macaca que fingia e se simulacrava... "Se Si-Mu-La-Cra-Va-Se". Observava as divas nas revistas e introjetava cheiros, charmes, amores.... Não era a poesia que a matava, não era o translúcido áureo de todas as coisas que a botava fora do eixo- isso era uma invençãoque fizera para se safar de seu estrondoso anonimato.
O que a deixava triste, o que engasgava a Dona Cotinha era o prosaico: as veias azuis das suas mãos gastas, as pontas duplas dos seus cabelos ressecados, a almofada para costurar... Quanto tempo há dentro de mim?- o almoço sairia daqui uma hora...